pobres corações amargurados. "analfabetos sentimentais". és, sou, somos! não sei ler os sinais do amor. vida é tragédia e tudo o que vejo é dor. quem é vivo talvez não esteja necessariamente tão vivo assim. "nossa juventude não vale um prato de arroz com abóbora" - faz sentido e saúdo a retaliação. chacoalho a cabeça na tentativa de extrair palavra, alguma sensibilidade codificada. estamos todos no mesmo barco perfurado pela ponta do iceberg, a água adentrando o convés. estamos vivos e também um pouco mortos, embora não sejamos ainda zumbis, mas uma espécie de auto-flagelo poético e antropofagicamente marginal, com a diferença de que, tiro por mim, não cedo meu corpo em troca de moeda ou de favores. definitivamente não há troca. muda e nua em minha convicção. desacreditada das indiretas cibernéticas sobre profundidades tão rasas feito pires de café ou chá. não brinco com a verdade porque sequer a conheço, mas a levo muito a sério, talvez até demais. a seriedade me tece numa teia e quando vi já foi, já fui. sem muitas chances de ser. maldito índio ou alucinações de criança contando minha vida em gotas a escoar pela palma de minha mão, fazendo curva pelas linhas aparentemente curtas de meu destino. ser belo e morrer jovem já não é a questão primordial. minha saúde se esvai, fecho os olhos e imagino baixa luz no pavio da vela branca, intimista no quarto escuro. não preciso me lapidar, não sou diamante! Que serei então, uma blasfêmia? a questão primordial agora é: "e o que será a partir de agora?" esse agora que dura décadas? esse sonho imerso em interrogações que insiste em não terminar?
